LA BELLEZA CIRUJANA Y TRAMPOSA.

En "Los hechos del rey Arturo y sus nobles caballeros " se narra como Lanzarote es encerrado en un castillo por cuatro brujas. Han apostado por él, y la que consiga seducirlo con sus promesas y tentaciones se quedará con él, y su alma.

Las cuatro le ofrecen poder, vanidad, tiempo...y todas se presentan con una belleza mentirosa, pero irresistible.

No cede el caballero. Su amor es Ginebra. A ella se debe.

Me llama la atención la conversación  con Morgana, la  peor, la más inteligente de las cuatro .  

- No serás tan necio como para creer que Ginebra es tan Bella como nosotras

- Ginebra tiene cara y cuerpo y alma  de Ginebra. Ella es así y siempre ha sido así. Ginebra es Ginebra. Uno puede amar sabiendo lo que ama. ... vuestras caras son imágenes prefabricadas, la imagen que os gustaría ser... una cara, un cuerpo, un alma crecen y sufren con su dueño. Tienen cicatrices y los estragos del dolor y la derrota. pero también el brillo y el coraje del amor...

Y concluye: 

- Y al menos para mi, la belleza es una prolongación de esas cualidades.

¡Adoro esas mujeres que su belleza no es cirujana y tramposa!

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Ayer terminé las etapas del Camino. Aguanté. Aún no me hundo al respirar. Moriré andando.

ESA CAPACIDAD TAN HUMANA Y NECESARIA.

El Barullo es sólo un recuerdo escrito, a calzón quitado, del camino biográfico de este ser humano hacia la libertad, que aún no he alcanzado.

Camino de errores mayúsculos, de volveres a empezar, de muchas travesías con el barco en las piedras, de meteduras de pata muy graves, de pérdidas de tiempo, de confundir a Dios con dioses de mierda, de mentiras, de aciertos también, de muchas casualidades que no son tal. De encuentros con personas maravillosas, ángeles, y desencuentros con gente que no supe ver el oro que llevaban en los bolsillos.

De miedos, de lágrimas, de desaprender lo aprendido, porque no servía para nada. De liar el sexo con el amor. De mucha vergüenza, de pedir perdón , de risas que no debí reír, de  blasfemias, y de dar gracias. 

De telarañas que hiló mi pobre vida y sus maestros - todos lo son-  para que , tarde, demasiado tarde, entendiese quien  soy, delante de mi, y de los demás.  Y de Dios.

Sí, Dios. Un Dios que , poco a poco entiendo mejor. No se trata de creer, ni siquiera de pedir. Se trata de dejarse querer, dejarse , así de fácil. Él ya sabe.

Él ya sabe mis padres, Él ya sabe los jesuitas. Él ya sabe el opus dei. Él ya sabe el sexo, las meteduras de pata, las confusiones, los pecados. Él ya sabe Manuela. Él ya sabe Guatemala. Él ya sabe Alessa y Serunión. Él ya sabe María  José. Él ya sabe  Jaume. Él ya sabe Satur. Él ya sabe Joaquín. Él ya sabe Joan Valls.

Vivir es un oficio, eso es lo que he aprendido. Un oficio que, como en todos los oficios, uno comienza copiando modelos. Los tuve buenos y admirables, sin embargo, tardé mucho tiempo en darme cuenta, y mucho más en hacer mi propia obra. ¡ Vaya birria de  obra! ¡ Si al menos hubiese hecho una buena copia del original de mis padres, o de aquellas personas que pudieron servirme de modelo!

Mi vida: un  niño  con una  tara  muy importante de  cuna. Le das la vuelta al dobladillo y sale la falta de una costura  mal hecha. Un  hilo que cuelga escondido en un remiendo que  salió mal. Una madeja hecha un lío. Un cable suelto.

Sólo es cuando ha transcurrido tiempo y miramos atrás que nos damos cuenta lo que la gracia ha hecho con nosotros. ¡ Cómo me gusta  esa capacidad tan humana y necesaria de transformar en simple anécdota lo que, en su momento, nos pareció un enorme fracaso!

EL CANTO DEL GALLO.

Con frecuencia me asaltan dudas, miedos, inquietudes morales que tienen que ver con mi vida pasada. No siempre soy el que parezco. Si alguien me siguiera no sólo vería el Suso divertido, desenfadado. Muchas veces no es tanto el remordimiento de caídas pasadas en asuntos de la carne. Eso, lo sé bien, es cosa que ha sido una mezcla entre enfermiza, obsesiva, inmadura, también infantil. Y en muchos de esos pecados no estaba lejos de la inocencia, a pesar de lo profundo de la caída.

Es otro asunto el que , en ocasiones, me atormenta.  Es como el canto de mi gallo particular que me recuerda traiciones, mentiras, dobleces, falsedades, y noches largas de  deslealtad y vilezas. Esa mujer de corazón samaritano , probablemente enamorada, que abandoné  de un modo cobarde, y triste. ¿ Para qué recordar?

Hay momentos que el aire del recuerdo levanta el polvo de mis miserias y me doy asco. Y pienso que soy yo el que merecía esa muerte , y no Manuela, o Joaquín, o Joan, o  Sátur...y sé que , a pesar de mis confesiones, de mis arrepentimientos, de mis "volver a empezar" hay algo que no consigo  alcanzar: soy incapaz de perdonarme a mi mismo. Hay algo que me recuerda la irrevocabilidad de mis faltas. Y son esas frases " a quién me me negare delante de  los hombres,  Yo también le negaré delante de mi Padre", " nadie que después de haber puesto su mano en el arado vuelve la vista atrás es apto para el reino de los cielos", " si la sal se vuelve insípida, ¿ con  qué se devolverá el sabor?"...o " No doy un céntimo por el alma de un hijo mío que  abandona su vocación", o "no encontraréis la felicidad fuera de vuestro camino. Si alguien se descaminara, le quedaría un remordimiento tremendo: sería un desgraciado. Hasta esas cosas que dan a la gente una relativa felicidad, en una persona que abandona su vocación se hacen amargas como la hiel, agrias como el vinagre, repugnantes como el rejalgar".

Y es verdad  que durante estos años he encontrado una serie de epifanías que me han ayudado a encontrar la luz. Que al final se trata de no huir,  ni buscar excusas. 

Y , sí, aún lloro al escuchar el gallo, aún tengo miedo, aún  no me perdono, a veces. Y pasada esas noches - gracias a Dios son pocas- vuelvo a empezar. 

AL CAMINO, OTRA VEZ.

Hoy me voy a andar tres etapas del Camino  de Santiago Sanabrés.  Parto con la idea de probarme a ver qué tal están los pulmones. Andaré solo, que es como hay que andar el Camino. Viajaré a Zamora y desde allí hasta Benavente. 

La senda pasa por un paraje que es maravilloso: el  monasterio abandonado de Santa María Moreruela El  andar largo agota  la fantasía. Imaginamos la senda tan viva, poblada de seres misteriosos, ángeles, difuntos que te acompañan, árboles que hablan y se mueven , fuentes  mágicas, búhos que vigilan, pájaros hechizados, plantas y flores   encantadas...un laberinto  maravilloso. 

El  sendero del Camino  habla, ¡ tiene tantos sonidos! ¡ Y tantas presencias!

Dicen que si acercas  una caracola al oído escuchas el eco del mar. Aquí sucede si escuchas el cereal mecido por el viento.

La  brisa  mueve  las ramas suavemente, abanica  el alma  de  las cosas. Cosa  fina  pasear  a esas horas de  la madrugada o de la tarde. Es la  sensación como de  un trémolo líquido, como el inicio de un leve escalofrío. 

Entre  las ramas  el cielo adquiere a  esas horas una vaga  claridad , un color de  rosa  seca. Y antes de oscurecer , pronto  se coloreará de ascuas  la tarde. ¡Dios, cómo se pone el sol en Castilla!

Esta  soledad se subraya más  por el silencio apelmazado  de estas horas previas al atardecer.

Andando sonará   unos chasquidos musicales en la senda  que pise . No veré a nadie. Ni siquiera vuelan los  pájaros, y  alguna mariposa  que va de aquí para allá posándose sin posar , pone  una nota de silencio sobre el silencio. 

Qué lejos  se está  de  todo. 

Los teólogos viven gracias al silencio de Dios. Si Dios hablara no habría teología, o tal vez si no hubiera teólogos, Dios finalmente hablaría con claridad.

Pero no existe en el mundo una revelación tan evidente como ese silencio del Camino  que susurra a gritos su presencia . Ninguna gloria puede equipararse a estos atardeceres solitarios en un sendero que han pisado millones antes que tú , cuando una parte del firmamento se convierte en polvo de oro y tus botas  van  pisando alfombras de tierra mientras uno pasea a bordo de la nostalgia. Dios calla. O acaso su voz es esa música de brisa que vibra en las ramas. Pronto la estrellas  cobijarán  este  camino. 

"Si  supiéramos el fondo de todas  las cosas, tendríamos  compasión hasta de las estrellas". 

En realidad, todos  somos objeto de compasión. Damos  mucha pena, la  verdad. Yo por lo menos siento lástima de mi.

Pero cualquier caminante sabe que al final de estos tres días siempre se arriba al final  ,  donde se agitan los teólogos y el dinero, y las ideologías, y  las miserias  y egoísmos, y la  dinamita  canta. Es imposible escapar. 

Allí  uno termina por comprender que no puede seguir en la soledad  del las etapas. De un lado está la estética, la belleza  que salvará el mundo , y de otro, los teólogos con metralleta, los políticos, los fanáticos, los jueces, abogados, banqueros,  los líderes de opinión, las putas caras, las putas baratas, el sexo sin amor, los  líderes de opinión, las lágrimas de los pobres, los bienaventurados, los  cínicos, los poderosos, los niños ricos, los niños pobres...

LO QUE SEA.

En su diario, Mircea Eliade refiere la historia que le contó un joven francés escapado del campo de concentración de Buchenwald. 

Ese joven le dijo que los nazis metían en la estufa de desinfección a los prisioneros que tenían piojos, por lo que los piojosos no trabajaban en todo el día. 

O sea, que  un día sin trabajar era una bendición...¡Un día más de vida! 

Pronto surgió un mercado negro de piojos que los prisioneros compraban a un marco cada uno. Los compradores, luego, hacían todo lo posible por que se notara que tenían piojos, claro, para que los nazis les dieran ese “día libre” en la estufa de desinfección.

Así somos. 

Esa actitud conmueve cuando es la excusa para arrancar una día al amor. Sé de qué hablo.

En este momento hay seis mil cuatrocientos setenta millones, ochocientos dieciocho mil, seiscientos setenta y un habitantes en el mundo. Algunos huyen asustados. Otros vuelven a casa. Algunos cuentan mentiras para poder sobrevivir. Otros se enfrentan a la verdad. Algunos son hombres malos en guerra contra el bien. Y algunos son buenos, y luchan contra el mal. Seis mil millones de personas en el mundo. Seis mil millones de almas. 

Y a veces solo necesitas a una. Y por esa persona uno hace lo que sea. Lo que sea.

Según esta teoría, me acordé mientras escribía la entrada de un profesor de Viaró . El hombre una tarde , en una tertulia de sobremesa en el comedor del colegio, se levantó - a cuenta de una discusión que se provocó - y gritó:

- ¡ Que sepa todo el mundo, y me da igual lo que se piense, que yo por mis hijas me dejaría dar pol culo! Y sólo haría una pregunta antes.

- ¿Y qué preguntarías?

- Quién se va a enterar.

CUÁNTOS SÍES, CUÁNTOS NÓES.

Para valorar  una ideología, religión o una institución, un partido político, o una asociación cualquiera . no hay más que hacerse dos preguntas básicas: cuántos Síes y cuántos Noes comprende. 

Porque si la propuesta consta de muchos Noes significa que es por esencia algo hecho por hombres que quieren joderte la vida. Y eso  no va a funcionar. 

Hay religiones que sus normas se basan en dar el coñazo: no hagas eso, no vayas a allí, no vivas así, las mujeres son inferiores, no comas eso, no bebas tal cosa, no digas esas cosas...¡pesaos!

En la vida diaria - me refiero a las leyes y más leyes de las cosas que llaman "políticamente correctas sucede lo mismo: lo palpamos todos los días: que si los trans, los travestis , que si los fascistas, que si el feminismo militante, que si el sexo de los niños, que si el ser progresista, que si su puta madre.

Mi Dios dice "¿ alguien te ha condenado?...pues yo tampoco.

YO NO HE PERDIDO EL ALMA.

Meloni será lo que sea, no la conozco, pero el hecho de que se  se saliera  con la suya y evitar una mención expresa al aborto en la resolución final de la cumbre del G7 me merece mi aplauso,  mi reconocimiento, mi respeto. El aborto, casi nada. Cuando estás rodeada de  cerdos que lo defienden como un derecho.

Y viendo cómo se ha puesto la mugre de izquierdas, y no de izquierdas, más la respeto.

Cuando me satura el mundo y sus maldades, doy gracias por la familia  de mi madre, una familia maravillosa, de una dignidad conmovedora . Especialmente de la tía Milagritos, que nació con síndrome de Down. ¡ Dios , cómo la querían!  Era cercanía, amor , sencillez. Un cielo. 

Una familia pobre, pero llena de luz. Mi madre a los dieciséis años se fue a trabajar a Madrid , a servir en la casa de la duquesa de Villahermosa. Y fue ella la que introdujo a Milagritos en nuestra familia. Y cuando murió mi abuela y se quedó sola las hermanas decidieron que pasase un trimestre en casa de cada una. Y allí fue donde la conocimos, la amamos, la quisimos. 

Y si la mugre progre se echa a la calle para acabar con personas como ella, yo las defiendo con uñas y dientes. Porque lo que  la mugre odia, yo lo respeto y lo aplaudo, y lo bendigo. Me pongo a su lado, con el brazo en su hombro y digo " ¡ aquí estamos!, ¡ venga!, ¡ya podéis llamar a los antidisturbios!

Yo no he perdido el alma.

MONA SE QUEDA.

Ayer estábamos comiendo en casa y , esas cosas que tiene el comer en pareja, me dio por comentar un artículo que había leído. Trataba sobre los pecados capitales. Y decía su autor que la mayoría de los pecados y debilidades tienen un hartazgo, un límite, una saturación, un empacho. 

No podemos ser glotones sin meta, sin fronteras, sin saciarnos. Reventaríamos. Lo mismo sucede con la lujuria. No podemos estar dale que te pego , pim pam, sin control y  a lo bestia.  Tampoco estirar la pereza más allá del aburrimiento sideral. O dejarnos llevar de la ira, todo el día cabreados, echando broncas al viento imperio, crueles, intemperantes. O dejarnos llevar de la envidia, todo el día verdes, rajando, mirando torcidos, murmurando, calumniando...

Todo eso es verdad, excepto con un vicio. Una forma de idolatría que nunca cansa, jamás agota, no fatiga, no extenúa, es infinita y es ridícula: la vanidad. Y, además , es patética. Se ha dicho de muchas maneras: aunque la mona se vista de seda, mona se queda.

Y en ese instante, mi señora va y dice:

- Conozco uno que siempre que habla de sí mismo dice que " fue director de un colegio, de un club de la opus. También cuando habla  de su vida deja caer que conoce  gente muy importante: uno es  Consejero Delegado de Atresmedia Corporación, miembro de su Comisión Delegada y Patrono de la Fundación Atresmedia. Otro es  presidente de CaixaBank y miembro de su Consejo de Administración hasta el año 2016. Además, sigue siendo presidente de la Fundación Bancaria “la Caixa” y de Criteria Caixa. Y aquel de allá es CEO de UNIR y no sé qué, y el otro es " Puto Amo de no sé cuántos...".

Habéis acertado: se refería a mi. Escuchándola me sentí como Absalón cuando huyendo del ejercito de su padre David queda suspendida su bella cabellera de la vanidad , al quedar enredada en los árboles, lo que permite a Joab, capitán de David, darle alcance y atravesarlo con tres flechas en el corazón. 

Fue algo así como cuando haces un pase de gol y ella sólo tiene que meter el balón suavemente en la puerta.

Y es que, encima, había comentado un poco antes que esa vanidad era un defecto de gente cortita y  pequeña. 

La verdad es que  me doy pisto dejando caer que si conocí a  Juan Pablo II, que si conozco a fulano, que si ...soy muy de fardar marcando paquete.  El de otros.

Y echamos unas buenas risas a cuenta de este pobre hombre que os escribe y que, efectivamente, se viste muchas veces de seda. 

UNA TEORÍA SOBRE LOS PROFES DE VIARÓ.

Ezequiel Caballero fue el primer director de Viaró. Después se ordenó sacerdote y anduvo de acá para allá. Coincidí con él en varias convivencias ,  en un curso anual en Can Nadal, y otro en Rialb . Se me agolpan las anécdotas, pero hace unos días recordé una conversación en la terraza de Can Nadal. 

Allí comentó - medio en broma y medio en serio- que él tenía la teoría de que los profesores de Viaró deberían  tener un muy buen sueldo para estar en sintonía con los padres del colegio. Y detallaba que incluso les animaría a tener un buen coche - como los que se veían en el parking cuando era  la Fiesta deportiva , o la de Navidad. Que los padres vieran que los profes de sus hijos no eran unos pringados: que vestían Hemenegildo Zegna, que calzaban Sebagos, sus corbatas eran Hermes. Que esquiaban en Baqueira. Que tenían casa en la Costa Brava. Que  pertenecían al Club de Polo...y sentenciaba: así los verían de igual a igual, les tratarían como uno de los suyos. Les respetarían.

A mi aquello, entonces,  me pareció  una tontería. Pero con los años me di cuenta de que tenía su punto de razón. Mucho padre de Viaró trataba al profesor , o al tutor, como a la chica de servicio, o como un pringao. Un tío  más o menos paleto que vestía mojón, sonreía con la cortesía de un mayordomo, o del portero de su casa, le saludaba con las manos sudadas,  llevaba unos zapatones de rejilla con calcetines gris perla, tenia caspa como si hubiese cantado "¡ Navidad, Navidad, dulce Navidad!". 

Alguno - lo he visto- compadreaba con el tutor y le dejaba ir a su casa de Baqueira en verano,  de gratis. Y allí que se presentaba el tío, por el morro, mientras el papi se bañaba en aguas de S' Agaró. Luego, claro, a ver qué calificaciones le pones al hijo.

Es verdad que estoy cargando las tintas, pero no creáis que tanto. 

Había un tipo de familia que le sentaba muy mal que algunos profesores - normalmente los numerarios de los clubes juveniles- se presentaban en sus casas sin pudor alguno , hasta el puto salón, y se bañaban a chapuzón en sus piscinas, usaban sus toallas, se bebían sus cervezas, se zampaban sus aperitivos, conducían sus cochazos, hacían la oración en su finca, debajo de un pino...y otras cosas, que me cuidaré mucho de no nombrar.

Recuerdo un padre que tenía un chaletaco en Supermaresme- una urbanización de esas exclusivas , con seguridad privada y valla de esas que sube y baja, como los pasos fronterizos  que salían en Mortadelo y Filemón.  El hombre no era de la opus - ni creo que supiera qué era eso- pero su mujer era como la  Cruz de palo, con cara de quinientos días de  indulgencia. Era morena y  buenorra. Y cuando el hijo tuvo edad de merecer , más o menos catorce años, comenzamos a ir a su casaza. El primer día - fuimos sin avisar- pillamos a dos de sus hijas en topless en la piscina. Y la madre fue allí a todo correr con una  especie de saris a cubrirlas. Las niñas eran de Canigó. Estaban ...¡ cómo estaban!

El padre era un " a bulto", un  tío que se había hecho a sí mismo y que había hecho mucho dinero fabricando y vendiendo Luminosos y cosas así.  De sus hijas no decía nada ( era el típico machista que sus niñas son unas santas, petalicos de rosa, vírgenes y castas) , pero en cuanto al hijo , el tío te daba un golpe en el costado con el codo , señalaba al chaval que estaba  jugando en la piscina , y soltaba " este, ¡se las va a tirar a todas!".

Y yo pensaba " joder , qué tío!, ¡ no se entera de nada!".

Por cierto, ya que estamos: el chaval, efectivamente,  con los años se las ha tirado a todas. 

Se me fue la olla.

Pero esos no eran exactamente  profesores al uso de Viaró. Eran , digamos, "paracaidistas".  Al "pringao"  se le nota mucho. 

Termino. Lo que quiero decir con esta entrada, y si eres profesor de Viaró me entenderás, es que  don Ezequiel tenía toda la razón.

EL PARTO VEDADO

Ayer me enviaron un vídeo de un parto velado.

Un parto velado es aquel en el cual el bebé nace con la bolsa amniótica íntegra, sin que llegue a romperse, protegido por lo tanto por las membranas y por el líquido amniótico. También se llama parto enmantillado, con toquilla, o con el manto de la virgen. La escena era conmovedora. 

Impresionante. Maravillosa.

Yo no tengo hijos, a pesar de que hay quien afirma lo contrario. Y no disfruto viendo bebés recién nacidos. No entiendo que le saquen parecidos a fetos que , la verdad, me parecen , eso , fetos.

Pero ayer rompí a llorar. Y fue porque estoy en una edad muy  mala. En ese  parto vi a mi madre conmigo. Y  pensaba en la alegría de aquel día. Porque mi madre había perdido un año antes un hijo - mi hermano Juan Carlos nació un 28 de diciembre del 56, y falleció días después por problemas en el corazón. Y yo nací el 25 de diciembre, un año después. 

El miedo y la  angustia que debió pasar la pobre mujer pensando que yo naciese con el mismo problema que mi hermano. Y la alegría. Lloraba también pensando en lo que leí hace unos meses. Cualquier bebé antes de nacer  , si le preguntasen si quiere salir allá fuera y nacer , diría que no, que allí dentro se está muy bien, tan seguro y calentito, tan agustito. 

Comparaba el autor ese nacimiento con el "morimiento" final. Es lo mismo: nacemos con la incertidumbre de dónde vamos, qué nos espera, qué encontraremos allá, y la sorpresa es mayúscula: allá afuera  está la vida que, con todas sus inquietudes y desasosiegos, es fantástica. Como dice un amigo " el mundo me parece una mierda, pero la vida es maravillosa". 

Nacemos para morir, que es otro nacimiento. En aquel libro se insistía  en la idea de que en el "morimiento" también existe la misma incertidumbre, sin embargo, la vida sigue, en otro estadio. Y , como de bebés, si nos preguntasen si queremos morir , diríamos que no: ¡ se está tan bien aquí! O no...¡pero qué miedo!

Lloré porque me veía en ese niño. él estaba naciendo, y yo me estoy muriendo. La fibrosis pulmonar viene conmigo y no hace más que recordarme mi condición mortal.  Es frecuente que me encuentre fatigado  subiendo una cuesta, unas escaleras o, simplemente, remontando una calle. Estos días, que hemos viajado bastante, había paseos que había que  ascender a una pequeña loma y, aunque me empeño en seguir y no parar a respirar y tomar aire, voy jodido. No me preocupa. Sé que es así. 

Y, sobre todo de noche, pienso bastante en el "morimiento". Tranquilos todos, no es una obsesión, ni me preocupa. Pero al ver a ese bebé me llegó muy dentro esa parte de mi que , como si fuese mi propio cordón umbilical, aún está conectada al final de mi final.

Hay una canción que cada vez que la escucho me trae recuerdos maravillosos de otros amores, de otras personas, y pienso " ahora me toca a mi".

Sé que aún me queda una oportunidad.

Sé que aún no es tarde para recapacitar

Sé que nuestro amor es verdadero

Con los años que me quedan por vivir

Demostraré cuánto te quiero

Con los años que me quedan

Yo viviré por darte amor

Borrando cada dolor

Con besos llenos de pasión

Como te amé por vez primera

Con los años que me quedan

Te haré olvidar cualquier error

No quise herirte, mi amor

Sabes que eres mi adoración

Y lo serás mi vida entera

No puedo imaginar vivir sin ti

No quiero recordar cómo te perdí

Quizás fue inmadurez de mi parte

No te supe querer

Te aseguro que los años que me quedan

Los voy a dedicar a ti, (para ti)

Hacerte tan feliz

Que te enamores más de mí

Yo te amaré hasta que muera

Como comprobar que no soy quien fui

El tiempo te dirá, si tienes fe en mí

Que como yo te amé, más nadie

Te podrá amar jamás

Dime que no es el final

Sé que aún me queda una oportunidad

Sé que aún no es tarde para recapacitar

Sé que nuestro amor es verdadero

Y con los años que me quedan por vivir

Demostraré cuánto te quiero

CONTÁIS CON MI SIMPATÍA.

Hace dos días un comentario me llamó la atención  Lo firmaba Vicente . Y me pareció muy certero.

"No es cierto que se viva mejor. Vivir mejor no es tener más  cosas y más consumo. Es tener menos deudas y tener solvencia, es decir, el control de tus finanzas. Antes, la solvencia la decidía cada uno. Si eras solvente, podías pedir un crédito porque sabías que podías pagarlo con tus ingresos que eran superiores a tus gastos. Ahora, desde 2008, la solvencia la decide el banco. Decide darte un crédito sabiendas de que no lo podrás pagar haciéndote creer que eso es vivir bien sin saber que tu poco patrimonio lo perderás cuando tu hipoteca la peguen a un paquete financiero en Hong. Kong que tú no decides, y termines sin casa en unos años. 

Muchos en la calle pidiendo limosna. No vivimos mejor. Tenemos menor poder adquisitivo y más deudas. Lo mismo a nivel del Estado. Y sin bienestar moral, no hay bienestar económico que valga. Es una espejismo, una burbuja. Todo esto, sólo ha acelerado el fin de una época que fue más feliz en los 70 y en los 60 incluso para la clase obrera".

Estamos viviendo en una burbuja. Y dirigidos por gente que no es de fiar. No me refiero a la PSOE, que por supuesto, sino a toda la clase  política. Toda es toda.  Les importas una mierda, pero así, y con todas las letras. ¿Estarían dispuestos todos los partidos a cambiar la Ley Electoral y a aceptar listas abiertas ? ¿ Y a firmar que para dedicarse a la política tengan que haber cotizado diez años fuera de la política? Mis  cojones. 

Son clanes chungos.  Y sus votantes son esclavos. Son sectas. Gente que toman los hábitos, hacen la oblación y se convierten en hooligans . Que defienden los indefendible, que van a cuchillo, y llevan a su líder bajo palio. Son la clá de los teatros. El público de Sálvame. Son los tíos que en cuanto pueden se suben al carro  y dicen " ¿ qué hay de lo mío? Unos amorales de paguita y chándal.

No existe la vocación de político, esa mierda.  Niñatos con alma de trincón y trepando como monos aulladores esperando que llegue ese día.  Nadie normal se afilia con 20 años a un partido. Y no existe ninguna vocación a banquero, ¿ quién da su alma a un Banco?

Leo que el presidente del Gobierno catalán en funciones, Pere Aragonès, se pasó toda la campaña electoral vendiendo como uno de los logros de su ejecutivo haber «garantizado el derecho al aborto» en toda Cataluña. Tras la debacle sufrida por su partido en unos comicios que él mismo convocó, Aragonès decidió morir matando, y este martes –un día después de que arrancase oficialmente la nueva legislatura– anunciaba la creación de un registro de profesionales sanitarios objetores de conciencia que se nieguen a practicar abortos.

El jefe de prensa de una Consejería de este cabrón es un numerario - Joan María Piqué. Otro  trincón. Otro chavalito sin oficio ni beneficio. Otro  mono trepador que es capaz de tragar  lo que sea  - listas negras donde salen amigos y hermanos suyos. ¡ Anda y que te dén, gilipollas!

¿Y la opus qué hace.  Como los voluntarios romanos en  las Galias....silban.

Los políticos son un puto cáncer. 

En Alien el octavo pasajero , Ash resulta ser un androide,  a cargo de que el xenomorfo sobreviva. Sus últimas palabras construyen un monólogo de admiración a la criatura capaz de ponernos los pelos de punta: “Aún no habéis comprendido a qué os enfrentáis. Un perfecto organismo. Su perfección estructural sólo está igualada por su hostilidad. Admiro su pureza, es un superviviente al que no afecta la consciencia, los remordimientos ni las fantasías de moralidad… No tenéis ninguna posibilidad pero… contáis con mi simpatía”.

No hay mejor definición de la política. 

También contáis con mi simpatía.

EL ALBAÑAL DEL SEXO.

Una vez visité la colegiata de San Pedro de Cervatos en Cantabria donde pueden verse en sus muros un buen repertorio de escenas eróticas, que podría ser consideradas pornográficas.

Hombres exhibiendo sus falos, mujeres menstruantes que muestran sus órganos genitales, parejas copulando, desnudos con máscaras animales y otras representaciones sexuales proliferan en los bajorrelieves, los canecillos y los motivos ornamentales de este templo, edificado en el siglo XII sobre una antigua ermita románica. Está enclavado en Cervatos, a unos pocos kilómetros de Reinosa, en la comarca de Campoo.

Pero lo que hace insólito este lugar e incita al viajero a desplazarse al aislado paraje son el centenar de canecillos que ilustran sus muros. Aunque algunos fueron destruidos, todos los que se conservan datan del siglo XII, lo que aumenta el misterio sobre su significado.

Hay también figuras de monstruos malignos que devoran a los hombres, bestias cornudas, saltimbanquis, músicos, artesanos de pócimas mágicas, personajes enmascarados.

En los capiteles de los arcos de dos ventanas, se pueden apreciar motivos que aluden al camino hacia la salvación o, mejor dicho, a la morada celestial que aguarda a los cristianos. Esto contrasta con esa visión descarnada del sexo, que podría ser interpretada como un aviso de las consecuencias de los pecados carnales.

Se le ha dado muchas vueltas a estas representaciones. En fin, la cosa más vieja del mundo. Ya en la Edad Media, ya antes, y muchos antes, sabían  que nos  han  dotado a las personas, incluso a las más exquisitas y poderosas , del mismo impulso. El folleteo. Por eso en esas representaciones no se salva nadie.

Hasta ahora no ha podido ser controlado por la cultura , el Código Penal , ni por la religión con el pecado y la amenaza del infierno. Dicen que esas esculturas eran catequesis  sobre el pecado y la salvación. Puede ser. Y de paso se le iba la mano a escultor y su fantasía.

El sexo , que  produce placer y desolación, neurosis y felicidad, atracción y repulsa, violencia y ternura, amor y perversión. 

Ese instinto básico rompe todas las barreras del honor y del prestigio social; asoma por debajo de los ornamentos sagrados, de las togas de los jueces, de los uniformes más entorchados. No se salva nadie.

El albañal del sexo lo comparten papas y cardenales, artistas consagrados de Hollywood y académicos del Premio Nobel con las manadas de los lobos violadores. 

A cualquier personaje lo puede convertir en un salvaje o sumirlo en el ridículo. El sexo hace débiles a los poderosos, puesto que los deja desguarnecidos a merced de espías, conspiradores y chantajistas.

De eso trata esta joya del románico, en mi opinión. Os animo , si os pilla cerca, a visitarla. Una muy buena excusa para ver esa zona. Maravillosa.

LA PARED .

El tiempo no existe. Lo hemos inventado nosotros para decir ayer, ahora, luego, mañana , y medir  las vueltas  que damos alrededor del sol.

La vida  sólo son las cosas que te pasan, por eso pasa tan deprisa cuando a uno ya no le pasa nada. He visto morir a varias personas. Todas  las muertes  se parecen mucho  porque en ellas el tiempo parece que no importa. Un día la luz dorada de la tarde se demora en la pared de enfrente y apenas te des cuenta tu alma vuela, deja la crisálida que durante un tiempo hiló tu vida, y

ahí  te quedas.

Ajenos a ti se sembrarán los  campos  y en la ciudad la gente hará cola en la parada del autobús. Ahora eres tú quien   va hilando esa crisálida. Una mañana , camino del trabajo, todas  tus feromonas saltarán por los aires cuando te cruces en la acera con un cuerpo juvenil que hasta  los perros  y   los  gatos  se den la vuelta para verla. Y un mediodía  de  oro   te sentarás en una terraza y   sentirás  que estás  en el meridiano justo y exacto de tu vida. Al  atardecer   te sorprenderás a ti mismo rodeado de nietos  que te han endilgado   para cumplir con el rito de Navidad, Reyes, o lo que toque. Por la noche, será la señal de que ha pasado un año  más  del recuerdo de unos villancicos  que no podrás distinguir de los del año pasado.

Tu mujer  ya  no es  la madre de  tus hijos  de la que te separaste no recuerdas  hace cuanto tiempo.  Dos  de tus hijos se  han separado, y  no reconoces a  tus nueras. Una tarde descubrirás que la pared de enfrente oscurece antes de hora. 

Enseguida volverán otras  siembras, otros escaparates, más anuncios  de queremos ser tu banco. Ya no   te giras  para mirar un cuerpo bonito. La monotonía hace que los días resbalen sobre la vida a una velocidad increíble sin dejar una huella. 

Los inviernos de la niñez, los veranos de la adolescencia eran maravillosos e intensos porque cada día estrenabas  la vida  y con ella te abrías camino en la vida cuesta arriba contra el tiempo. 

En forma de aventura estrenabas el mundo cada mañana al levantarte de la cama. Por eso te enamoraste de esa mujer. ¿Te acuerdas?: una  persona sonríe a otra  por la calle, y aquel día los dioses  estaban con nosotros, y echaron los dados como había que echarlos, y aquella sonrisa te  cambió la vida  para  siempre...

Por eso entregaste tu vida  a  un ideal, por eso rezaste, y por eso ahora sabes  que no existe otro remedio conocido para que el tiempo discurra muy despacio sin que te deje  huella  que vivir a cualquier edad pasiones nuevas, experiencias , cambios imprevistos en la rutina diaria. 

Un consejo:  vive  con ojos de chaval esta vida que te queda, tengas  la edad  que tengas:  esa pared  no te  dará miedo.

LA TIENDA.

Me gusta comparar el Barullo con una tienda. Un colmado, una de esas pequeños establecimientos que surte todo tipo de productos de cercanía.

Y uno es el tendero. Mi oficio consiste en abrir todos los días, levantar la persiana y atender a los que entren aquí. 

A veces en el exterior pongo un reclamo , como una oferta de algo distinto. Una tienda llena de historias, de canciones, de cuentos, de anécdotas, de vida, de lo que uno fue, es, o de lo que será.

Cualquiera puede tomar y llevarse consigo lo que quiera , de la misma forma que nos llevamos las legumbres, el azúcar o el té de los puestos del mercado. Pero aquí gratis. Una tienda donde satisfacer esa necesidad tan humana de ponernos en el lugar de los otros y aprender a mirar por sus ojos. Y aquí encontrarás historias que te permitirán hacerlo y se quedarán en tu corazón. 

Aquí hay de todo: historias donde hombres y mujeres buscan lo bueno y llegan a hacerse daño porque no es posible conocer a nadie, ni siquiera a los que están más cerca de nosotros. Hermosas parábolas que hablan de la vida como misterio y placer, y de la necesidad de la vocación. De cómo las cosas y los seres brillan, aunque no sepamos por qué lo hacen ni para qué sirve ese brillo.

También encontrarás mis miedos, mis amores, mi fe, mis dudas, mi luz, mi oscuridad. Mis obsesiones. 

Y , posiblemente, de todas estas cosas, alguna te pueda servir, y te vaya bien. Porque de eso se trata. También entra por aquí alguno con ganas de romper cosas, insultar, y decir barbaridades que la pluma no puede, no debe escribir.

En fin, la vida misma.

Y si no, pues nada. Gracias por entrar y pasarte por aquí. Qué tenemos que decirnos en la vida
sino ánimo, no pasa nada. Me sucede lo mismo que a ti.  Te quiero  y estoy aquí de nuevo por un tiempo vivo en la misma tierra que tú.

LA MIRADA INOLVIDABLE . LA MIRADA QUE APRECIA.

Joan Valls , un numerario que era un hombre absolutamente maravilloso, que vivía en un realismo mágico contagioso. Tenía frases que iba sembrando allí por donde pasaba. Una era " ¿ qué eres, locomotora o vagoneta?". Y uno se aporreaba el pecho y respondía " ¡ locomotora!" 

En una ocasión , glosando un cuento que ahora no recuerdo dijo " creían porque creían que podían». No dijo: «Podían porque sabían que podían».

El matiz era importante. Hay mucha gente que sabe que puede, pero no hace nada. En cambio, hay gente que le han hecho creer que quizás no podía, pero con un ejercicio de transformación interior, han cultivado una enorme confianza en sí mismos, han experimentado, se han arriesgado y han podido. 

El mundo está lleno de profecías no cumplidas. Y de apuestas perdidas. 

A mi hay una cosa que me parece importantísima si queremos que este mundo siga adelante. Es lo que llamo la "mirada apreciativa", que esa mirada que ves en gente que te quiere. La de mis padres cuando hacía el tonto en navidades- acostumbrábamos a hacer una especie de fiesta después de la cena y cada uno de los hermanos hacía su gracia o monería. Y cantábamos. Y mis padres nos miraban de una manera que es muy difícil de olvidar. Presumían de nuestras gilipolleces.

Intenta recordar aquellas maestras y maestros, y no tienen por qué ser solo los de la escuela. Por ejemplo, un alguien que se cruzó en tu vida y te miró como nadie. Intenta traer a la memoria a aquellas personas que os causaron una profunda influencia positiva en vuestra existencia, que de alguna manera os dieron alas, que de alguna manera eran un lugar seguro en un entorno en el que quizás, por los motivos que fueran, no había tanta serenidad, tranquilidad o seguridad. 

Si piensas invariablemente en esas personas que te dieron alas, que te dieron confianza, te darás cuenta que surge ese milagro de la mirada apreciativa. 

Esa mirada  a veces, no necesita palabras. 

No somos conscientes de la importancia de trenzar dos grandes universos, el de la educación y el de la formación. Hay personas que han tenido acceso a una muy buena formación pero que son maleducadas, porque no tienen corazón. Y hay personas que no tuvieron el privilegio del acceso a una buena formación, pero que son extraordinariamente bien educadas. 

¿ Vale la pena citar nombres?

Hoy  es el cumpleaños de mi madre. ¡¡¡ Noventa y tres !!!! 

Al amor le chiflan las repeticiones porque  desafían al tiempo.

Leí que se necesitan 130 flores diferentes para elaborar el elixir de los cartujos.

Marisol, mi madre, señoras y señores,  tiene el elixir destilado  de sus seis hijos, de su marido, sus padres ,  de sus hermanos, sus  sobrinos, sus nietos, sus bisnietos,  licor de pétalos de aromas finos que se  pueden oler y paladear.

¡ Felicidades, mami!.

AFILANDO EL HACHA.

Las decisiones que tomes en tu vida, tienes que tomarlas con mucha claridad y para ti, porque con quien vas a estar toda tu vida es contigo . Es contigo con quien vas a vivir toda tu vida. Esa fue la idea madre que me comentó la única vez que hablé con don Ezequiel Cabaleiro en un curso de  retiro.

La conversación comenzó con una pregunta: ¿ tú , de verdad, qué quieres ser?

Y tengo la idea clara de que no he sido exactamente quien quise ser.  Vivo en el equilibrio - que se consigue manteniendo fuerzas que tiran en distintas direcciones. Pero basta que una de esas fuerzas, u vector que se desprende, y todo salta por los aires. Y mi vida , ¡ ay, demasiadas veces! , no ha hecho más que saltar por los aires.

Y  , sospecho, que personas como don Ezequiel viven en la armonía. Como una partitura , que se lee sin sobresaltos.  En fin, pienso que durante años viví rodeado de personas armónicas. Y que hay vocaciones que son eso : gente afinada, con una consonancia personal, que maridan bien sus potencias: la  memoria, el entendimiento y la voluntad. 

En fin, estas reflexiones me han ido acompañando. Son lecciones que me han ayudado a caminar, que me han ayudado a avanzar y, a veces, a reflexionar sobre otras futuras decisiones. De tal manera que te das cuenta que durante un tiempo tú crees en una idea, la tomas como verdad, y luchas por ella. 

En mi caso - duele escribirlo-  esas conversaciones me sirvieron para saber que no iba bien, que ya es algo. Y , sin  embargo, pienso que hay una especie de intención , Alguien que, lo queramos o no nos lleva donde hay que llegar y ser.

Al final, llegas al mar. Te pongas como te pongas.

En mi caso - insisto que soy " un equilibrista" ha sucedido que han pasado los años y te das cuenta de que esa idea no era tan perfecta, que esa idea no era tan correcta. Y cambias de idea. Pasan los años y te das cuenta de que aquella segunda verdad que por verdad tenía, no es tanta verdad. Así que hoy pienso que evolucionar significa, simplemente, cambiar de equivocación. Y así fuimos evolucionando, cambiando de equivocación.

Abraham Lincoln dijo algo así que si tuviera seis horas para cortar un árbol, estaría cuatro horas afilando el hacha. 

La frase es maravillosa. ¿Qué hacemos habitualmente? Yo , por lo menos, no he hecho otra cosa  que cortar árboles sin sentido. Me he pasado  todo el rato cortando árboles y, lo que es peor, para otros.  He desperdiciado tanto el tiempo. Así que ahora , en el tiempo de mi jubilación , me he dedicado a  parar y afilar el hacha. Y a mí es un concepto que me encanta. Afilar el hacha es hacer las cosas que de verdad quiero hacer: amar y dedicarme a María José, hablar con mi Dios, vivir la música, escribir,  cantar, ir al gimnasio y andar mucho para intentar  represar la fibrosis y mantenerla a raya . Luchar. 

A mi me ha sucedido  como cuando en la Fórmula 1, un coche, de repente, va perdiendo, cada vuelta, medio segundo. Y le dicen: “Tienes que cambiar las ruedas de seco a mojado”. Y dices: “¿Pero cómo voy a meterme ahora al pit lane y parar … si , encima ,  tardo 30 segundos en entrar, que me cambien la rueda y salir?”. Ya, Suso, pero es que una vez que sales del pit lane, cada vuelta vas a ir ganando medio segundo, medio segundo y medio segundo. Y, lamentablemente, no puedes cambiar la rueda en marcha, tienes que entrar y parar. Y con el hacha te pasa lo mismo, tienes que parar de cortar árboles y tienes que afilar.

HABLANDO A LA PARED,.

Lo más bonito que nos han regalado es poder hacer reír a la gente. Y a mi es lo que más me ha gustado hacer. He disfrutado , y disfruto, muchísimo. 

Tener una actitud positiva quizá no resuelva todos sus problemas, pero va a cabrear a tanta gente que solo por eso merece la pena. No os habéis fijado que vas como de buen rollo y la gente te mira: “¿Qué le pasará?”. Pues que estoy de buen rollo,   qué le vamos a hacer

Yo siempre pienso que todo lo que me pasa es culpa mía. Y eso es muy positivo, porque si tú piensas que todo lo que te pasa es culpa tuya, tú puedes tomar cartas en el asunto. A mi cuando me dicen " ¡largo de aquí!" , pues me voy. No me  molesto en caer bien, no siquiera pregunto por qué me tengo que ir.  

Si piensas que es culpa de las circunstancias, no puedes hacer nada.

Tuve una relación al regresar de Guatemala con una mujer. Fue un error . Y un día me dijo " creo que deberías marcharte y buscar otro  piso".  Yo allí estaba de coña - más por comodidad que por otra cosa- Y me fui. 

Lo   mismo hice cuando el de san Miguel de la delegación (no el de la cerveza) me dijo que estaba sobrevalorado. Pues sí. Lo estaba. Y por su culpa, entre otros. 

Cuando dejé  el opus me  quedé bastante jodido. No se portaron bien. Aunque yo tampoco es que mereciera mejor trato , después de todo lo que hice. Los de Peñalba, el colegio - ya lo conté. me tangaron y me fui con 1200  euros después de una vida allá dentro.  Pero me dio igual. No luché por  aquello que  todo el mundo me calentaba la cabeza, de mis derechos, de llevarlos a juicio. Lo que sí hice fue escribir mi rollo, porque alguien me dijo " ¿ cómo le explicamos a la gente que no tenías vocación?". Y le contesté "  no te preocupes. Si ése es el problema , yo me encargo de explicarlo para que se entienda muy bien".

 Siempre he pensado  que  la culpa es mía.  En cualquier relación , personal o profesional, me decía si a lo mejor me tenía que poner las pilas. Cuando tienes esa actitud y piensas que todo lo que te pasa es culpa tuya, es cuando realmente empiezas a tomar cartas en el asunto. Creo que esa es la actitud que hay que tener.

Atención, ahora os voy  a decir  la gran frase que ha sido el común denominador  en mi vida. Las frase es: “Cuando hay lo que hay, hay lo que hay”. Y ahora te estarás preguntando  “¿Y para eso leo el Barullo?: ¡ pues vaya gilipollez! ¿Qué quiero decir con esta frase? Pues que, efectivamente, tú no puedes cambiar los hechos, solamente puedes cambiar la manera de interpretar lo que te pasa . Por ejemplo, repetí curso en lo Jesuitas , me  expulsaron del colegio ,  entré en la obra , estuve allí 27 años , viví cambios de ciudad y de centros por culpa de mi doble vida y de mis pecados, dejé la opus. Me casé. Trabajé para una  gente que no soportaba. Se me muere Manuela. Voy a Guatemala y no sale bien la aventura. Regreso. Me engaña Serunión- me estafan y me mienten. Termino mis días allí. Vuelvo a empezar en Galicia, con María José. 

Y tú dices: “¿Puedes cambiar todo eso?” . Pues no, es lo que hay. Hay lo que hay y hay lo que hay. Y punto. Y no puedo echar marcha atrás, no puedo deshacer lo que hice. Sólo puedo pedir perdón y  volver a empezar. 

Lo he pensado muchas veces- hasta  he llegado a pensar si no mereceré un triste final por tanta mentira y tanto  dolor provocado. 

Lo cual es terrible dicho así, pero es que es lo que hay, tampoco vamos a poder cambiarlo. Entonces, en vez de obsesionarme y pensar en el futuro o en el pasado: “¿Qué hubiera pasado si…?”, pues simplemente me dedico a disfrutar de lo que hay. Y punto. Y creo que eso es la actitud que he de tomar. 

Me gusta contar la historia de un señor que está rezando en el Muro de las Lamentaciones, un judío. Llega una periodista y le dice: “¿Qué hace usted aquí, buen hombre?”. “Yo rezo por la paz en el mundo, que los políticos dejen de engañarnos”. “¿Cuánto tiempo lleva usted así?”. Dice: “30 años”. “¿Todos los días?”. “Todos los días”. “Y después de 30 años, ¿usted cómo se siente?”. “Como el que le está hablando a una pared”. 

De verdad, intentar cambiar los hechos es como intentar hablarle a una pared. 

CUANDO UNO DE NUESTROS AMIGOS ES "RARO".

Tengo- iba a escribir "padezco" -   unos cuantos  amig@s  rar@s,  intensos, muy chutados. 

Lo malo es cuando  uno de nuestros amigos no acaba de caer bien a nuestra gente. En fin, siempre hay un patito feo, el díscolo, el  excesivo, el que confunde lealtad y agresividad, el que se adelanta  nuestros deseos y acaba haciéndonos tropezar con nuestra propia alfombra.

El amigo raro concita miradas de sorpresa, de cierto cachondeo, y preguntas perplejas : ¿cómo es posible que tú?...¿pero qué le ves?...¡sois como un huevo y  una castaña!...

Estaba en un restaurante en la plaza mayor de Valladolid con mi jefe - Urelles- y un cliente muy principal. Y , de repenete, de pronoto, un tío me da un cachete en la espalda chepa, grita " ¡¡¡ Don Susooooo!!!", y se pone hacer como que desenfunda dos pistolas de una cartuchera que no existe. Y  repite los gestos, como haciendo molinillo con los brazos. 

Yo no sabía donde meterme ( ya no digo Urelles y el cliente ) . Por supuesto sabía qué estaba recordando ese antiguo alumno , una vieja broma con la que comenzaba mis clases. Simulaba que no encontraba los agujeros de los bolsillos.  Pero habían  pasado  diez años para mi...pero no para él . Así que me levanté, le di un abrazo y jugamos un rato  a desenfundar en medio del comedor.

Allí estamos, alargando el brazo entre la niebla al amigo  friki, dispuestos a  levantarnos de la mesa si alguien habla mal de él, decidido a traicionar  nuestro sentido común para darle aire a sus  insensateces , conjurados a no pedirnos nada a cambio porque hasta  llegamos a degustar  el riesgo cuando no nos va en él más que la aventura y la desventura.

Los amigos raros hay que conservarlos como se conservan los oficios antiguos.

Es verdad que a veces se confunden y  pretenden mandar  más de lo que su carnet de amistad les permite. Pero, en fin, son al mismo tiempo público y autor , locomotora y raíles, y llegan antes que nosotros si la vida   les es indulgente  para ordenarnos el mundo a  nuestro antojo.

Y , entonces, lo extraño es normal , las palabras son sonido, y el sonido de esa amistad  se entiende en el silencio.

Es  curioso,  a  veces   cuando  ves  a  tus  amigos  hacer  el  ridículo,  o  ellos  mismos  a  ti,  es  cuando  te  das  cuenta  de  lo  mucho  que  les  quieres.