DESAPARECIDOS

Días   convulsos.

Tragedias  , atentados, muertos que nadie  espera . Hasta hace  poco  la policía establecía un cordón para alejar a los curiosos atraídos por el morbo. Los hospitales se organizaban para recibir a los heridos. Se  preparaba  un pabellón deportivo para depositar los cadáveres. En un lugar desconocido estaban los desaparecidos , que están en tierra de nadie.

Los familiares de las víctimas deambulaban en el desvarío de un sitio a otro    buscando al  muerto o herido en listados ,  pero los desaparecidos no constaban en ninguna lista. 

Ahora  ,  después de los guardias, las ambulancias y los bomberos llegan puntualmente al lugar del siniestro unos equipos de psicólogos dispuestos a recoger del suelo trozos  de  almas que también se han roto. 

Hay cadáveres identificados y sin identificar , pero también hay almas  que andan perdidas  entre los escombros, llorando, asimilando . 

Cuando falleció  Manuela  alguien me aconsejó una terapia para  vivir el duelo que me  venía encima.

Lo rechacé. 

En el caso de estos atentados la terapia de urgencia que aplican es muy sencilla. Se limitan a escuchar , abrazar y a acariciar suavemente a ese padre que contempla el cuerpo destrozado de su hija, a esa mujer que en el vestíbulo del hospital espera a que el médico pronuncie el nombre de su madre muerta. Con las caricias, el psicólogo les provoca unas  lágrimas  balsámicas y al mismo tiempo se ofrece de recipiente de ese  llanto.

No sé  mucho de este tema, pero estoy seguro  que cada día que pase se necesitarán legiones de psicólogos de esta clase, más que camilleros y ambulancias para nuestros desastres. 

Con ese autobús de Niza han muerto  muchos vivos. Y  a esos  hay  que explicarles muy  bien porque  ellos no han muerto, y la Manuela de turno sí.

Los psicólogos deberán explicarnos por  qué todos somos  víctimas. 

Pero hay más:

Las calles están llenas de gente que acude al trabajo sin saber que está muerta o herida de gravedad. Conduce cochazos  , toma copas en los bares a media tarde, se da citas de amor y muchos llegan puntualmente a casa al salir de la empresa ignorando que su nombre figura en la lista de desaparecidos. 

La familia les ve entrar cubierto de sangre y no obstante les sirve la ensalada, les enciende la televisión  el telediario y no les pregunta nada.

No sé tú...a  veces  tengo  la impresión de  ser  uno de esos  desaparecidos.

Nuestra pequeña existencia se disuelve como un azucarillo  con las grandes tragedias: ser sorprendido por la dinamita, o por un suicida armado hasta  los dientes de odio  mientras uno va al Mercadona ,  o ríe  en la terraza  el chiste con los amigos, comienza a ser una forma cada vez más frecuente e improvisada de morir como un gilipollas. 

Todo esto pronto será  una costumbre. En nuestra civilización, el odio y el miedo, la vida y la muerte andan unidos  por una delgada línea roja, conforman una materia sólida, muy pesada, que, no obstante, flota en el aire y es respirable. 

Europa  llora y se enfrenta  a esta gran desgracia colectiva con la perplejidad  de la hormiga  ante la lengua voraz del  Oso Hormiguero. 

Nadie sabe  exactamente  qué  está pasando .