A CUENTA DE UN COMENTARIO.

El lunes un lector escribió en los comentarios esta perla:

"Menosprecias a los hombres que llaman mamá a sus esposas porque tu has sido incapaz de formar una familia y palmarás sin saber lo que eso representa. Me da mucha pena que solo hayas podido experimentar sexo furtivo mientras te traicionabas a ti mismo y al OD, Eso no es amor. Feliz Año Nuevo!"

Bien. El caballero merece una respuesta. 

Yo no desprecio a quien llama mamá a sus esposas. Me río de ellos - si  tienen sentido del humor, me  río con ellos. Me recordó su comentario al que me hizo Satur en el balcón del colegio mayor  Peñafiel " te veo a los sesenta años en un puticlub , borracho, contando tu vida". Le contesté que yo también me veía así - y  no mentía porque, como bien escribió usted , andaba muy lejos de entender no sólo el amor, ni siquiera  el sexo. 

Es verdad que años después nos pedimos perdón, él por esa frase, yo por  firmar Satur mis historias en opuslibros. Pero todo ya estaba dicho y escrito y sólo quedaba pedir perdón. Y perdonarnos. 

Cuando me fui de Barcelona, estaba cuidando a Jaume Rucabado , le dije a don Manuel Dacal que otra más de lo que usted llama " mis amores furtivos"  y dejaba la obra. Él me contestó que "por favor,  Suso". Y volví a las andadas. 

En la obra sabían de mis " amores furtivos".  Siempre lo conté. Y en Valladolid  cuando decidí dejar la institución  el que me atendía - era el subdirector de la delegación- me animó a que eligiese entre Chile o Argentina. Eso ya me parecía una coña: pasarle el muerto a otros y poner mar por medio. Eso no está bien. 

Jamás pensé, lo escribo en serio, que mi vida se pudiera encauzar. Probablemente , hay un algo atormentado , bastante jesuítico, que me llevaba a  pensar que  sólo merecía lo  que usted llama  "traicionarme a mi mismo".

Pero , menos mal, Dios no es como yo, ni como usted. Y vino Manuela. Y después de ella  María José (  pienso que una vino de la mano de la otra, porque soy providencialista hasta las trancas ) . Y sí, sé lo que es amar. Me corrijo : sé lo que es que a uno le quieran. A mi amar me cuesta mucho.

Termina usted felicitándome el año . Yo también. Y que  se encuentre a sí mismo...dentro de cada uno  hay escondido un futbolista estrella, o una eximia bailarina, o el rey de Inglaterra o un sacerdote, o un maricón de tomo y lomo...o todos juntos.

Todavía hay tiempo de dejarlos salir..., todavía hay tempo hasta para ser lo que quiera ser  siempre hay tiempo hasta el día en que los suyos digan sin que ya podamos  verlos,  "_ ¡era tan bueno, _ y tan joven!..._ ¡si parece que esta dormid@!" .

Hasta que llegue ese día, .. porque llegará,...aun hay tiempo de ser quienes de verdad somos...y como aquella sentencia  de la película  "un@ es más auténtic@, cuanto mas se parece a lo que ha soñado de si mism@...Salud! : conviértete en todo..., menos..,en un viej@ amarg@do.

Y ya que estamos, esto de escribir un blog todos los días desde hace años tiene  cosas muy curiosas. A veces intuyes quién está detrás de un comentario. Y me da que usted me conoce muy bien. Tanto, que pienso que conoció a Manuela - lo que hace de usted un tipo particularmente enfermo. 

Le voy a contar un secreto. Hay personas tóxicas que entran aquí. Con esas me cebo bastante. Les pongo motes, las insulto, me cachondeo de ellas. Pero hay otras que no acostumbro a publicarlas. ¿Sabe por qué?: creo que están enfermas.  A usted le publiqué su  mierda porque pensé que así , cuando la leyese a la vista de todos, se diese cuenta de su miseria moral . Usted, que se cree tan bueno que me escribe " eso no es amor".

¡Usted!