POR FAVOR, ES MI INFANCIA.

Peter Pan cede su nombre a un diagnóstico psicológico , un complejo que habla de la pérdida de la infancia - la expulsión de Nunca Jamás . Una derrota de la cual no queda más que la nostalgia de cuando uno era capaz de volar.

Dijo Pascal que  todo  lo malo  que le  había ocurrido en la vida   se debía  a  haber salido  de su habitación.

No soy Pascal, pero  con frecuencia  he pensado que somos  niños perdidos regresando a casa, viviendo en el desvarío.

Bien  mirado, todos  los problemas que uno arrastra a  lo largo de estos  66  años  que tengo  derivan de haber abandonado  la falda de la mesa camilla que había en casa de  mis padres ,  donde  yo me refugiaba de crío y  usaba como tienda de campaña.

El  mantel de aquella  mesa  era de color  naranja , y al atardecer  , allá dentro, todo se coloreaba de una calidez esponjosa , de color melón . Allí pasaba horas encerrado imaginando aventuras imposibles.

De  vez en  cuando  regreso a esa mesa  camilla. No conozco a nadie  que sacudido  por  la rutina y el estrés no piense en su particular cabaña , y desee largarse lejos  de  todo  a retirarse allá.

¿ Pata qué? Para nada. Para no ser visto . ¡ Cuántas vece estuve en esa clausura voluntaria ! , ¡  cuántas veces he querido regresar allí! Pero ya no quepo  bajo esa mesa.  Dejé de jugar  y quedé desvalido, a  la intemperie, al  viento  imperio, lejos del mundo de mis sueños, de todas esas  aventuras  tan divertidas que soñaba .

Con los años uno se ha buscado otras mesas camillas en la vida. En todas las casas que he vivido , también en los trabajos , he tenido predilección por rincones donde esconderme y soñar : desvanes abandonados, repisas bajo unas ventanas ,  salas  que se abandonaban . Me instalaba en esos oasis improvisados - lo mismo que en el faldón de la mesa camilla. Y allí me parecía estar en casa  otra vez .

Por favor, absténganse  los psicoanalistas de darme su versión de  esta costumbre.  La conozco, y me importa un güevo.

Es mi infancia.