CUANDO YA NO HAY VUELTA ATRÁS.

Las legiones de Décimo Julio Bruto llegaron al río Limia, en Orense, en el año 138 a. C. y se detuvieron en sus aguas. Para sorpresa del general , que había obtenido una serie ininterrumpida de victorias en la península, los soldados se negaron a cruzar a la otra orilla.

Las tropas creían estar frente al río Leteo , que producía el olvido a toda persona que osara mojarse en él, porque según la mitología el Leteo era una frontera que había que superar antes de entrar en el Hades.

La memoria para muchos es fuente de dolor. Y conozco un@s cuant@s que  gustosamente se sumergerían en ese río. También he conocido quienes no recuerdan nada de su vida pasada. No les acusa su conciencia de cuentas pendientes y asuntos feos que mejor no hablar. Y las tienen.

Otros no saben qué es la conciencia. En el gimnasio me comentó una  señora que pensaba que no había hecho nunca nada malo en su vida. Sin embargo, poco después, cuando le dije que yo sí había cometido muchos errores, muchas faltas, y que me había portado muy mal unas cuantas bastantes veces, me miró sorprendida y añadió:

- Quizás sí, yo también he hecho daño a gente que quería , y quiero.

Me acordé de dos exnumerarios - ella y él- que se casaron y fueron a vivir a una urbanización rollo Fadesa. El adosado vecino lo habitaban  unos supernumerarios con siete hijos. Una familia feliz. Nuestros amigos tuvieron dos  hijos...y poco después ella se fue con el vecino supernumerario, y todo saltó por los aires. 

Otro supernumerario en una ciudad donde residí  fue pillado por su mujer con su hermana, la de la mujer. él lo negó. Estaba loca  decía. Toda la delegación se dividió - unos a favor, otras en contra. Y pocos años después aquel hombre se casó con su cuñada. 

Nos hacemos daño.

La memoria,  a veces, también me acusa. Pero hoy , sobre todo, es dicha, alegría. Recordar para uno es motivo de melancolía feliz . La mayoría de las ocasiones que aprovecho para recordar - cuando ando, cuando rezo- las historias y personas que invoco me resultan maravillosas. Soy un nostálgico

Para much@s  las vidas, incluso aquellas que parecen bellas y rectilíneas , están henchidas de desgracia y dolor, parecen decoradas por el papel pintado del sufrimiento.

Pero no es mi caso. Incluso las experiencias que llaman malas me  parecen bien majas. Y las personas también. He podido  mandar a la mierda a mucha gente, pero me caen bien.  Es importante recordar que  perdonar no significa poner el contador a cero o tener que mantener a esa persona en tu vida. Los Urelles en su sitio, y el Suso en el suyo. Oriol allí, y yo aquí.  En fin, uno es así de cuna. 

La primera señal de mi sentido propio, que no es el común, es aceptar mi propia limitación. Querer cantar y volar como los pájaros , sin tener la garganta y las alas de los pájaros es el primer síntoma de locura.  Pues eso. Yo sé quién soy.

El Barullo bien puede ser un blog de memorias, entre otras cosas. No exactamente mis memorias, pues muchas veces los recuerdos de uno en nada se parecen a los de otro, incluso viviendo la misma situación. Escribo sobre la marcha, sin esperar a que la memoria se aje, se pierda, se confunda, sin esperar a envejecer. ¿ Y si palmo mañana?

Esto del Barullo es un libro de bitácora de mi incierto navegar , que con frecuencia no rinde viaje en el puerto que se pensaba, sino que termina de mala manera, con el barco entre las piedras, o en una isla perdida....¡qué os voy a contar!, basta leer estos años el día a día y hay de todo.

Alguien dijo que el que sufre tiene memoria. Es verdad. Pero también el que ríe. 

Se dice que no puedes descubrir nuevos océanos a menos que tengas el coraje de perder de vista la costa. Tengo la impresión que mi vida ha sido un  perder costa de una manera impulsiva. La mejor manera de evitar que un prisionero escape  es asegurarse de que nunca sepa que está en prisión. Bueno, pues cuando creía estar prisionero, escapaba. 

Luego te das cuenta, a veces, que no siempre, que uno para saber que lo que tiene vale la pena lo tiene que perder y darse cuenta  de la cagada que ha hecho. Pero, entonces, es tarde, y ya no hay vuelta atrás.