EL DOLOR SENTADO EN LA MESA DE TU CASA.

Cuando escribo  no aspiro a salvar el mundo ni chorradas de esas. Normalmente , cuento cosas que me han pasado, buenas, malas , regulares. Y trato de personas que me he cruzado en la vida, personas  que no son buenas ni malas, sino  que a veces son  buenas y a veces son malas. Como tú, como yo.

Cuando alguien lee el Barullo  por la mañana, sé que a algun@ le puedo joder el desayuno o  alegrárselo. Hace años, cuando comencé a escribir en opuslibros, y después inicié el Barullo - diez años ya-  era más ingenuo y lo único que buscaba era mirarme en el espejo de lo que escribía. Además,  simultáneamente, escribí otro blog, como el Pábilo, que conté el año y la evolución de Manuela y su enfermedad, la ELA, hasta su muerte.  

Ahora bien, si mientras moja la magdalena se para a pensar sobre un tema en el que no había pensado, pues mejor. El Barullo consiste en eso: en que la gente se pare a mirar, en que no pase de largo. Nada más.

Hay una cosa que no me gusta de este Barullo - porque no todo me gusta en este blog: que cuento y escribo historias y las narro dándome demasiada importancia.  Demasiada vanidad,  arrogancia, y deseos de brillar. En la cadena trófica del dolor uno debería ocupa el escalafón más bajo. 

Todavía me quedan cosas por escribir, algunas muy duras para mi. Algunas muy vergonzosas. Algunas muy humillantes. Algunas heroicas. Algunas sanadoras. Algunas de personas muy santas. Historias que no consigo olvidar , o mejor, no quiero olvidar.

Recuerdo una tarde en la que estaba de director de Herzegovino , era verano.  Me llamaron que fuese al hospital Valle Hebrón. Había habido un fatal accidente- absurdo y delirante. No contaré más , no toca, pero fui testigo de un amor, una entrega, una santidad, una abnegación , un perdón, una renuncia a todo rencor, a cualquier resentimiento.  Salí llorando de allí, despavorido y aterrorizado y, simultáneamente, conmovido  de ver a aquella gente absolutamente deshecha, y llena de amor. No era resignación. Era otra cosa. Santidad.

Doy gracia a Dios a diario de haber estado allí, y de haber acompañado durante mucho tiempo esa maravillosa familia. Ejemplares. Antes de venirme a Galicia pude despedirme de ellos - años sin vernos- y , ¡ Dios mío!, ¡qué bien haces todo!

Con el tiempo aprendí que, cuando llegas a casa después de una historia de esas, tú vives en una zona de confort que muchísima gente no tiene. Esa es la enseñanza de estar cerca de gente con dolor de verdad, que relativizas el tuyo. ¿Cómo voy a quejarme de una cosa o de otra después de lo que ves?

Pero un día ese dolor te toca muy de cerca, y muy dentro. Y recuerdas. Y te dices " ahora me toca a mi".

Siempre me he llevado el dolor que he acompañado  a casa y lo  he sentado en la mesa, físicamente, como en Plácido, de Berlanga.  No consigo desconectar de la vida que me ha tocado en suerte.

Todas esas historias me han desarrollado una capacidad de indulgencia inimaginable. Tengo muy claro que delante hay  un ser humano, y que  pese a las barbaridades  que haya cometido es una persona que, lo mismo que yo, necesita que alguien le entienda, aunque no compartas. La gente se suele dar cuenta de cuándo no la tratas como una imbécil o con superioridad y ese ir de igual a igual ayuda a que todo vaya mejor.

Sólo hay un tipo de personas que no puedo con ellas: los Urelles del  mundo. Con su codicia, su afectada bondad, su artificio, sus mentiras, su fingimiento . Su hipocresía.

A los recuerdos les gustan las grietas... como flores rompiendo el suelo.