POR FIN LIVINGSTON

Livingston es una isla de agua dulce  con hindúes, guatemaltecos blancos, algún  maya, algún chino, y unos negros que hablan raro. Ellos dicen que es garifuno. Una mezcla guirlache de español, africano, inglés, y todo batido entre ojos saltones, gestos histriones, palmadas al aire, bostezos sin pudor alguno.

En 1635, cuando dos barcos que llevaban esclavos hacia las Indias Occidentales desde lo que conocemos hoy como Nigeria naufragaron cerca de la isla de San Vicente. Los esclavos escaparon del barco y alcanzaron la isla, donde fueron recibidos por los caribes, quienes les ofrecieron protección. Los matrimonios entre ellos formaron el pueblo Garinagu, conocidos hoy como garífuna. 

Cuando llegue desde la ciudad de Río Dulce al puerto  - maravillosa travesía- un negro de los muchos que esperan al cándido turista  se fue directo  a por mi. Yo era el único que viajaba solo en aquella lancha. El negrazo se llamaba Jonás, y era una fotocopia de Bob Marley, sólo que Bob a su lado era santa Teresita de Lisieux en versión jamaicana. 

Jonás iba puesto de algo que le salía por la boca en forma de un vapor de una gradación tal que  temí que si alguien encendía un mechero cerca volásemos por los aires, la isla incluida.

Mientras andábamos me  ofreció un mapa de todos los hoteles, me fue explicando las ventajas y precios de cada uno de ellos. Pero siempre subrayaba tres temas: chicas guapas, de todas la edades, drogas, cannabis, y una bebida que toman allí que , tocándome el paquete, me dijo "va muy bien, muy bien".

Paré en seco, y le dije que nunca nadie antes me había tocado la polla , y menos un negro. El tío se reía, guasón. Probablemente el muy cabrón , al palpar, se hizo una idea de con quién estaba hablando: un pringado.

¡Pero, coño, era un tema que llevaba muy en secreto!

El primer hotel, ayer subí una foto de una ventana de estilo  árabe, era  una reproducción de una  casa de un musulmán, con sus azulejos y, ¡alucinante!, un harem en medio del hall . 

El harem era como una habitación con muchas alfombras de vivos colores, donde podías ver saltar las ladillas , divertidas y alocadas, a través de los haces de luz que se colaban por los minaretes.

- Las putas están en el primer piso- aclaró Jonás: si quieres también muy jóvenes.

El dueño quiso enseñarme una habitación , pero me negué.

- No gracias. Jonás ya me ha tocado el ciruelo, imagino el resto...

Salgo fuera y le digo a Jonás:

- Jonás, no quiero que me acompañes. O mejor sí. Llévame a una iglesia católica. Me has visto solo porque soy padre, y quiero  ir a la iglesia a conocer al padre de aquí, y rezar por ti, cabrón.

¡Fue un golpe!. Jonás cambió radicalmente, me llevó a la iglesia, se arrodilló junto a mi mientras  saludaba al santísimo...y se despidió con una palmadita.

Saludé al padre, y le hablé de Tamahu. Me recomendó, y me acompañó a un hotel cuya dueña es una feligresa de misa diaria. Hotelazo guapo que se llama "GIL"

Me presentó como Jesús..."es misionero". Yo puse cara de misionero, que me sale muy bien.

La señora me dio la suite, me hizo un precio especial, y me trató como si fuese el secretario del Papa Francisco.

Por lo demás, Livingston es un coñazo, muy aburrido, muy turístico, y eso significa que los negros, que se saben exclusivos, se cabrean si les fotografías...a no ser que sueltes pasta.

La negrita de la foto fue una amiga que hice en mi  labor misionera, breve, pero intensa. No penséis mal...