MEMORIA DE MIS FRESAS SALVAJES.

Escribo mucho. Y me chifla hacerlo. 

Escribo de una manera desordenada, nada técnica, descuidada y a mi aire. Me importa nada quien me lee, cuántos, o qué reacciones provoca en el lector.

A veces son  memorias, otras  antropología barata, o un manual de supervivencia, pero por encima de todo soy yo y mi memoria.

Hay una hermosa película de Bergman que se titula  Fresas salvajes. Un hombre mayor que regresa al lugar donde jugaba de niño, el lugar de las fresas salvajes. "No sé cómo ha sido -escribe el viejo profesor de la película de Bergman- pero la clara realidad del día se ha transformado en imágenes de la memoria más clara todavía, que han aparecido ante mí con la fuerza de una visión auténtica".

Así quisiera escribir. Ir  al lugar mis particulares  fresas salvajes, que son mi familia, mis amigos, mis profesore, mis amores, mis errores, mis pecados, mis miedos, mis alegrías, mis dudas, mi fe, mi Dios, mi Virgen, mis blasfemias, mis jaculatorias, mis idas y venidas. 

La vida es el río que cantó Jorge Manrique cuyas aguas van al mar de la muerte, pero también puede ser  el río que lleva el paraíso. ¿ Cómo puede ser eso?  

Viendo a  partir  de lo que amamos pero sintiendo que puede regresar  a nosotros gracias a ese arte amoroso que es el arte de la memoria.

Sólo mediante la memoria y la imaginación podemos enfrentarnos al dolor de la pérdida, y que el don de la vida es fundamentalmente el don del pasado. Merecerlo es abrirse a la maravilla de que nada de cuanto hemos amado puede perderse del todo. 

Escribir para mi es como una herida cicatrizada. Pone su nombre. Y no hay forma de quitarla.

Por eso escribo.