CONCIENCIA DE CLASE.

Al regresar de  una de las rutas que acostumbro  a hacer paro en un colmado a comprar pan y una lata de cerveza. Con la señora que atiende me llevo muy bien. Un día me preguntó:

- Perdone, le quiero preguntar algo un poco privado...usted es...no sé cómo decirlo...es...

- No se corte. Dispare.

- Quiero decir que a usted se le ve muy pijo, como de clase alta , muy preparado.

Aluciné. Y , para abreviar,  además su marido estaba al acecho con cara de que sonaban los clarines, le contesté:

- ¡ Diana!: estudié en los jesuitas, fui profesor de un colegio del opus...

- ¿Opuuuuussss? - y puso cara como de " con un seis y un cuatro , la cara de tu retrato".

Estaba en la portada de la Voz de Galicia una noticia de la Caixa de Pensions.

- Mire, a los hijos del que manda en esto les he dado de mamar de mi teta peluda.

Y la señora se gira hacia su marido y suelta: " ¡ qué te dije!".

- Es que se nota que usted es de otro mundo.

Y viene al pelo esta anécdota para tratar de un tema  nuevo: ¿ cuándo fui consciente en mi vida de tener conciencia de clase?

Hay pobres y ricos, horteras, nuevos ricos, paletos, gente del rural, urbanos de barrio, peña de urbanización- de pareados, adosados y de chalete  palace. La verdad es que tardé mucho en sentir esa sensación de clase.

Por una parte, mi padre era de casa de ricos, de origen de la aristocracia navarra , con escudo y fincas, y viñedos. A mi abuelo le llamaban sus trabajadores " el amo". 

Y mi madre era Zabaldica. Muy pobres. Muy sencillos. Muy básicos. Cuando íbamos a Sangüesa dormíamos en la habitación de mi tío Javier. Era pequeñísima, sin ventilación, y   olía no a pieses, a chotera. Eran gente muy  de rascarse el culo mientras se reían, y de revolcarse  a carcajadas, a mandíbula batiente.

Yo, la verdad, aunque percibía diferencias entre familias, no distinguía. Mis padres no nos educaron en el concepto de clase.  Rollo " somos los Mendive", " somos los Zabaldica".

El primer cambio que noté , y muy bestia, fue cuando pasamos de vivir de Torrero - un barrio gitano- donde estudiaba en una escuela que se llamaba San Antonio, a la calle Francisco Vitoria - puro centro de Zaragoza- a los jesuitas. Allí, por congraciarme con los de mi curso , ocho años, y pensando que caería bien, en un dictado de la profesora , Querubina se llamaba, me lancé al suelo cuando pasó por mi lado a verle las bragas.

La clase se escandalizó,  gritaron " ¡¡¡uala, ualaaaa!!!" , y  me cayó una ustie guapa. 

Allí caí en la cuenta que era eso de tener conciencia de clase. A mi se me veía el pelo de la dehesa.

Tampoco es que en los jesuitas me diera cuenta de mi conciencia de clase. Ni  cuando me hice del opus dei con dieciséis años. Quizás, un poco más en Montearagón, donde compartí compañía con tíos que tenían "Lobitos", y casas guapas.

Pero donde de verdad de verdad me di cuenta de que tenía que hacerme un hueco en la pole pija fue en Viaró. Y allí había muchas gamas de pijería. El sector abarcaba desde la exclusiva naturalidad del millonario de varias generaciones - no citaré apellidos- hasta el nuevo rico hortera, de mujer paleta y buenorra neumática  en plan " ¡ a ver si este plato es güeno o no es güeno!", pasando por el quiero y no puedo de la clase media de profesiones liberales , con buche, pero no muy desarrollado.

En el club Hezegovino tratábamos a muchos de esos alumnos de Viaró. Y visitábamos sus casas, sus lugares de vacaciones, sus sitios de esquiar, sus  masías, tratábamos a sus abuelas, jugábamos a fulbito en sus jardines, rezábamos en sus capillas privadas ...y uno, poco a poco, fue despeluchando los pelos de la dehesa: aprendí a sonreír como ellos, a oler como ellos,   a vestir como ellos, a nadar en sus piscinas y tomar el aperitivo como ellos, andar como ellos, a saludar como ellos, a coger la copa como ellos, a decir gilipolleces como ellos, a nombrar las tonterías como ellos, a fo...bueno, aprendí muchas cosas.

Y ya no decía "¿ cualo?" cuando hablaban de PDG del IESE, y conocía las marcas de ropa, de gafas, de zapatos, de restaurantes , o de champús.

A la vez sabía que todo ese mundo se iría una vez de mi vida. Ellos seguirían allí, y yo aquí. Ese barco se fue alejando y alejando de mi puerto, mientras yo me despedía con un pañuelo ...¡adiós, adiós!

Y , ahora  tengo la impresión de estar en tierra de nadie.