LOS DÍAS QUE DEJÉ LA OBRA.

El primer día que dejé la obra y llegué  casa de mis padres , además de contarles la verdad del por qué estaba allí y había tomado esa decisión, mi única preocupación era encontrar trabajo.

Cuesta años aprender a utilizar la sinceridad como linterna y no como revólver.

Tan sólo tenía 1.200 euros. No pensaba dedicarme a la enseñanza. La razón era que mi currículum era demasiado opusino, y veía difícil que me contratasen con ese perfil tan de " hogar luminoso y alegre", por decirlo de alguna manera. Tampoco me interesaba volver a empezar entre curas y monjas.

Lo pasé muy mal aquel verano de agosto y septiembre. Me presenté a muchas entrevistas de trabajo. En Madrid me quisieron contratar para sustituir al presentador , era un sacerdote, en un magazine de la televisión de la cadena de los obispos.  Conocía al productor. Cuando me vio el tío me dice :

- ¡ Joder!, no eres el Suso qué conocí. Has envejecido mucho.

Y me lleva a maquillaje y pregunta a una señora si se puede hacer algo conmigo.

- Bueno, si lo teñimos , algo se puede hacer.

Pagaban muy bien. Me dieron el trabajo. Pero por la noche llamé y dije que no.

El tío se llamaba Malmierca. El muy gilipollas.

Después fui a periódicos, a la Televisión de Aragón, a una empresa de Catering, al fundador de UNIR, al director y propietario de unos colegios. Me quisieron contratar  como director de un colegio de Albacete. Sólo  faltaba firmar. Pero me eché atrás. ¿ Cómo meter a Manuela en una aventura así, y desarraigarla?

No olvidaré esa etapa. Todos los días me  levantaba rezando. Tenía mucho miedo. Entrevistas de trabajo  compitiendo con tíos más jóvenes, más preparados,   cuando tienes casi medio siglo de almanaque y canas en la cabeza. Y esa sensación de mierda seca. Cuando no sabes hacer nada, porque toda tu vida has vivido de la sopa  boba, de ser de la opus, de pura imagen insustancial. Celofán. 

Y los tíos de los que dependía mi destino eran niñatos de diseño, incombustibles, preparados para matar. Mi experiencia les importaba nada.

Y tener que contar siempre la misma historia " fui del opus...y...

- ¿ Del opus?, ¡ caramba!, esos tienen pasta. Y  dicen que son un poco así...

- ¿ Así cómo?

- No sé, como muy raros, muy de rezar y de hijos.

Y me asustaba pensar en mañana, y que Manuela me  mandase a la mierda ( cada fin de semana iba a verla a Valladoid). La miraba planchándome la camisa y sentía que la ansiedad se me agarraba en el estómago. Ella que había aceptado a un Suso cuando era guay y dirigía un colegio, pero ahora...es verdad que se entregó para lo bueno y lo malo, y tragar con éste inútil.

Y al día siguiente venga coche a Madrid, a Barcelona, a Zaragoza, con la camisa planchadita , y la corbata, y , otra vez a probar suerte.  Y es que, tiene güevos, veintisiete años en la opus, y todo el pescado ya vendido, y tú prestigio, y tu " superSuso", la leyenda. Y   hoy en un Clío de segunda mano. Enamorado, sí, pero en el paro, cayendo en un pozo sin fondo. 

Y siempre rezaba lo mismo: no me dejes. 

Y Manuela, cuando regresaba a Valladolid  de la panzada de kilómetros , sin nada que llevarme a la boca, por la noche, me apretaba la mano antes de dormirse. Y me susurraba " '¡ no te  preocupes, todo saldrá!" Como diciendo " sé lo que vales. No me equivoqué contigo". 

Y a la semana siguiente, venga, arriba  otra vez. Y otra panzada de kilómetros.

Y un día alguien te llama y te dice " joder , tío, me dijiste que me dirías algo para saber si venías con nosotros o no. Y no has dicho nada".

Era Urelles. ¿ Cómo decirle que no me apetecía trabajar para él? A  otro  perro con ese hueso. Pero había que hacer de la necesidad virtud. Y fiché.

Urelles, mi corona de espinas, mi nido del pasado.