CUANDO TE FALLAN LAS FORMAS.

Hay momentos que uno - sobre todo cuando está presionado- saca su peor cara. 

En Viaró conocí a un profesor, le llamaban  "el Víu". Era un hombre complicado, algo posesivo.  Les decía a los chavales " muchachos, no me  busquéis las cosquillas, que yo por las buenas soy muy bueno, pero por las malas....no  os gustaría conocerme y verme cabreado". Era un bendito. Pero un día , en un cambio de clase, lo encontré pateando, literalmente, y saltando a peso sobre un chaval , mientras gritaba " ¡ de mi madre no se ríe  nadie, de mi madre no se ríe nadie!".

Al parecer, en el  Ángelus, el Víu interpretó que ese pobre se había mofado de la Virgen.  Me impresionó mucho ver la escena. Tanto, que recuerdo hasta el nombre de la víctima, Nacho R. Fue como un fogonazo de magnesio que quedó impresionado en la retina de mis globos oculares.

¡ Toma metáfora!

Pero lo que más me conmovió fue  que ese hombre se pusiese así, hecho un Obelisco. Él no era así.

Después lo entendí. Porque  ya estaba en tensión por  muchas razones que no vienen al caso. Una  enfermedad larvada , que fue la que después le mató, un carácter  depresivo, una afectividad bastante distorsionada.

Y uno también ha saltado alguna vez en su vida. Soporto muy mal la coacción y la imposición. Y, entonces, soy imprevisible, para  mi y para los demás. No recuerdo haber sido violento, pero las formas las he perdido.  

Seguro que os han dicho alguna vez: “Te fallan las formas, aunque tengas razón en el fondo”. A mi muchísimas veces. Soy de esos que cuando sienten que tienen  razón en algo, me ciego, pierdo los papeles. Soy un tipo apasionado, fogoso y encendido . La forma de dar mi parecer  es con convicción , sin equilibrios y equidistancias . A calzón quitado.  Y me sorprende que a la gente le preocupa más el cómo se dice, que el qué se dice. 

Los que lleváis tiempo leyendo el Barullo ya me conocéis. Por nada mando a tomar pol culo a un notas. O llamo gilipollas a cualquiera que pase por aquí. Aunque para un maño  eso son sólo palabras. No llega la sangre al río.

Pero no soy persona de enfados. Ni de cabreos. Yo creo que llevo cuatro años sin cabrearme. No soy de gritar - excepto, insisto, si me meten presión.  Y, en general, me da vergüenza el señor, o la señora que monta pollos donde sea. O esa peña  que  se acalora y discute por teléfono muy alto.

Con la jubilación me he amansado mucho. Ya no tengo jefes. Nadie invade mi espacio.  Pero tengo mis fronteras. Hay algunas personas que me sacan de mis casillas. Que si me buscan, me encuentran . Que me entra una mala leche y unos ardores  y se me pone la cara roja , y  me pierdo. Por ejemplo: No puedo con esa gente que no me deja terminar la frase porque cree  que ya saben lo que vas a decir y me interrumpen con una tontería. Y  les digo " déjame terminar, coño, que es que no escuchas".  Tampoco puedo con que me obliguen a hacer cosas que no quiero hacer. Por ejemplo, el típico cura cursi y progre que dice que nos cojamos las manos y cantemos no sé qué chorrada en misa. Y yo digo que mis cojones.  Qué coraje eso. 

Y  me jode el peluquero preguntón. Que me dan ganas de decirle " ¡ calla, coño, y corta el pelo."  Por eso voy a los chinos en Zaragoza. Te corta el pelo y no te toca los cojones. 

O esos gilipollas, porque son gilipollas, que te interrumpen una conversación y te dicen " ¡ te lo compro!" . Vete a tomar pol culo.  Que yo no soy una inmobiliaria.  Qué rabia eso.

En fin, todos nos cabreamos. Aunque, ya digo, con la jubilación la cosa baja mucho.