TESOROS ESCONDIDOS.

El viernes fui de  voluntario de la Cruz Roja a una escuela de Primaria a impartir un taller de afectividad, emociones y como gestionarlas. Eran niñas y niños de 4º, 5º y 6º.  Para mi fue maravilloso reencontrarme con ese mundo. ¡ Cómo disfruté!

En el aula había una alumna de integración. Tenía una enfermedad rara- una variante  de parálisis cerebral. A su lado estaba una profesora de apoyo. También estaba muy cerca, y ayudando, una señora mayor - parecía su abuela. Salí muy tocado de aquella experiencia. 

No sé si os ha sucedido a vosotros, que  que te gustaría conocer qué sucede después, adelantarte a  los años que vendrán. Que no te basta saber del pasado  y vivir el presente, y te gustaría correr la cortinilla del futuro, a ver un poco. Como en la cima de la montaña contemplas el horizonte. 

Cuando trabajaba en los colegios deseaba que corriese el tiempo de una manera mágica y me plantase , yo que sé, en la edad que tengo ahora. Quizás se me hacía larga esa vida. 

Pasa con muchas cosas. Pasa con el amor. Y especialmente,  intuyo, con los hijos. Cuando eres padre imaginas el mañana de tus pequeños. Qué vocación tendrán, qué cruces de caminos tomarán. Qué carreras. Qué amores. Qué ilusiones marcarán su existencia.

Pero no todos los futuros son tan fácilmente imaginables. Hay un día en el que tu hijo no responde de la misma forma que otros niños. Te das cuenta. Lo sabes. Aunque no quieres verlo. Preguntas. Buceas en  Google. Sabes que tu hijo mira distinto, siente a su manera, no como los otros. Y ves que la película que te habías hecho no tiene nada que ver con los planes imaginados. Que ahora hay un camino que recorrer juntos y que ese camino te va a atar a él, a ella , de por vida. 

Esos padres, muchos de ellos, no tienen fe, no son religiosos, no les sostiene la transcendencia. Y allí están, como esa abuela, dispuestos a todo.

Los imaginas yendo a médicos, de aquí para allá, y las visitas al colegio, y charlar con esos y aquellos. Y en el colegio, en los juegos del parque, nada es como creías que sería. Y las madrugadas se quiebran . Y tu hija te abraza. Y sabes que ya no puedes fallar. El diagnóstico te reconforta, ya sabes cómo se llama eso que le pasa. El amor te anima. Pero hay días que se hacen eternos. Y aquel futuro que soñaste un día se esfumó. 

Ya da igual . Hay que tirar. A pesar de la angustia de las  decepciones de los demás. Y las lágrimas dan igual, y lo que te importa a ti  es lo de menos . Ahora lo único importante es tu hija. Y  ser invulnerable.

Y rezas para que a tu mujer no se le quede  esa cara que has visto en otros padres así: de tristeza, de agotamiento, de una resignación que deja huella fea.

Le pregunté su nombre, y esa niña- acompañada de su profesora-   escribió su nombre en un portátil, con un esfuerzo maravilloso cuando buscaba las letras: Isa. Como un pajarillo picando las teclas. 

Y era de maravillar la expresión de su abuela. Esperando a que su nieta tenga la mejor de las vidas, aunque no sea la que imaginó. 

Y, estoy convencido, porque lo he visto, que esa mujer te dirá  que esa niña es lo más maravilloso que le ha dado  la vida. Es como si ese cuadro que tiene el nombre de "Isa"  tuviese escondidas texturas insospechadas en sus colores, en sus formas, en sus miradas,  en...como si , poco a poco, esa niña te va descubriendo  en ti tesoros que no puedes explicar.