ESTE OTOÑO.

Me exilié en una  aldea de Galicia,  entre Pontevedra y Santiago, para disfrutar del amor en una madurez que no acabo de alcanzar. ¿ El azar?: no la Providencia. 

Este paisaje me ha atrapado. El humano y el físico. Ando todos los días y la vida que contemplo es un mirador maravilloso sin tener que estirar el cuello. Ahora mismo escucho desde mi despacho un rumor sordo del viento, y una lluvia atlántica, llevamos varios días de  una especie de tren de borrascas , que junto al concierto de Corelli que acompaña esta hora parece una vida soñada. 

Este paisaje, como el mismo carácter gallego que aquí se ha formado, facilitan la relativización, la contemplación, y el sentimentalismo benigno.

Para mi Galicia tiene un poder de evocación muy grande. Es un regalo. Y me da miedo - creo que ya lo he escrito antes este temor mío- que venga la gran ustie.  Sospecho que no merezco esta paz.  Es una mezcla de tensión y de relajamiento espiritual. 

Hace pocos días comenzó el otoño.  El que  siempre esperamos, el de  los colores naranjas y ocres, el de la coloración y la caída de las hojas, el de las brumas de gasa , el de las vaharadas de  viento, el de los amaneceres perlados del rocío, el de los temporales que azotan los bosques y silban en las rendijas de las ventanas.

Aquí, en la aldea , suena cada media hora la campana - las  horas y las medias. Y cuando alguien se muere tocan a muerto. 

La belleza de este otoño estalla a espaldas del tiempo que vivimos, como un viejo tesoro abandonado desde el globo de la vida, como si fuese un lastre del que hay que desprenderse antes de morir.