UN TIPO DE AMOR. UN TIPO DE MUJER.

Mi padre , en cuanto a educación sexual de sus hijos fue un desastre. Con toda su buena voluntad, pero un desastre. 

Sólo una vez tuvimos una especie de charleta sobre el tema. La verdad es que llegó  tarde. Yo ya estaba maleado , y muy confuso y turbio en el tema.  Impregnado de una suciedad moral, algo atormentada . Un cura, el padre Lucia, director espiritual de mi curso, me explicó en una salita del colegio de donde venían los niños.

Uno era tan ingenuo, estaba tan pez, que aquello me pareció una guarrada.  Salí convencido de que los padres se orinaban dentro de las madres.  No le veía la gracia a eso que, insistía el cura, " da mucho gustito. Y ese placer lo ha puesto Dios ".

Y yo pensaba " ¡pues, jodo!".

Ese cura parecía escapado de un naufragio, como muchos de aquellos años de posguerra.

Mi padre, aquella  tarde, cogió un bolígrafo Bic, le quitó el tape, y se  puso el hombre , muy nervioso y azorado, a meter y sacar el tape del boli. Pim pam, pim pam, mientras intentaba explicarme la parábola del metesaca. 

No me enteré de nada.

Pero donde mi padre era un artista , pero de verdad, era explayándose en qué era una  mujer.  Porque mi padre era un romántico. Un poeta. Un caballero andante. Y se sentía así. Escucharle era maravilloso.

Reconozco que ese tipo de educación me pudo hacer daño, que parte de mi inmadurez sexual se debe a esa forma de entender a las mujeres, muy poco  realista.  Me costó mucho asimilar lo femenino. Y aún creo que no acabo de captarlas. Tengo la impresión que  que son ellas las que han hecho conmigo lo que han querido.

Para mi padre una mujer era algo sagrado. La mujer que ames será la madre de tus hijos, y así las has de tratar. Con respeto. Mi  padre cuando se refería a las mujeres siempre hablaba de respeto gordo. Y las asociaba a la maternidad.  La mujer era delicada como una florecica. Como un pétalo de rosa.

Era fascinantte escucharle. Y , además, a mi me gustaba esa manera de verlas, y así me las soñaba  desde bien crío. Mis fantasías de amor - no las sexuales, porque yo distinguí siempre unas de otras- eran de héroes que morían por su chica, o de perdedores anónimos que lo daban todo por una chica que nunca supo de ese amor. Mis  guiones afectivos eran muy melodramáticos. 

Mi padre decía, y lo ponía en práctica con mi madre, que una mujer tenía que sentirse encantada junto a uno , tratada como una reina, respetada y protegida. Mi padre era uno de  esos hombres  , escasísimos , a los que las mujeres les gustaban de verdad. Era de un trato fino, elegante. 

A mi padre - casi me avergüenza  escribir esto  sabiendo lo lejos que estoy de ese hombre-  no le vi jamás una mala mirada, un guiño, una provocación, un gesto de seductor, un chiste fuera de tono, una obscenidad, o una grosería.

A mi padre , sin embargo, no le gustaban las zalamerías, que el llamaba " mariconadas", o " cosas del Corte Inglés". No era de ir del brazo con mi madre por la calle. No creía en la autenticidad de esas manifestaciones. No cogía del codo a su mujer, ni a sus hijas, para ayudar a subir las escaleras. Tampoco  daba la  vuelta al coche para abrir la puerta de su señora. Gilipolleces, las justas. Mi padre no trataba a su mujer, ni a sus hijas, como si estuviesen inválidas, o fuesen de porcelana. 

Es posible , lo sé, que esa forma de formarme hiciese de mi un alguien bastante atormentado y que tuviese consecuencias bastante dramáticas en mi vida.  

Tuve suerte. Ellas , las mujeres que se cruzaron en mi vida , sí veían mis taras, y no les importó.