UNA LOCA HISTORIA PARA LIBRARSE DEL SERVICIO MILITAR.

Conocí la historia de primera mano. Se la oí contar a su protagonista. Algunos sé que lo  reconoceréis, pero también entenderéis que guarde su nombre en secreto. Es persona muy principal: Catedrático con títulos muy chulos, hombre de inquietudes universales. 

Y muy peculiar. Mucho.

Recuerdo que presumía de tener una gran estima por la cultura japonesa - o eso decía.  Un verano - estábamos pasando dos meses en La  Farga - escribió a la embajada de Japón en Madrid. Se hizo pasar por un niño español , discapacitado ( la historia que contaba de su discapacidad ponía los pelos de punta , o los ojos ahuevados , aunque fuese el funcionario japonés y oblicuo), y exponía que su sueño era Japón y su cultura, y sus costumbres, y que tenía una particular ilusión por el imperio de Sol Naciente. En fin...terminaba pidiendo souvenirs del país de sus sueños.

A  vuelta de correo llegaron varios paquetes con decenas de bártulos con todo tipo de libros- algunos de lujo- , posters , litografías , y todo lo que se pueda pensar sobre Japón y la madre que lo parió. 

Después supimos que esa misma estrategia la hacía con todo tipo de embajadas. La verdad es que el tío estaba un poco pallá.

Es el que le pillaron escribiendo a máquina un verano en un piso en la calle Muntaner, en calzoncillos y con el cilicio puesto.

Siempre afirmó que él nunca haría el servicio militar. Pedía prórrogas y más prórrogas. Hasta que le llamaron a filas.

Y el tío, con un par, presentó un certificado médico alegando  que estaba loco: una especie de obsesión compulsiva de  carácter religioso , algo  gravísimo que hacía su vida imposible para el servicio. Imagino quién le firmó ese certificado.

Así que, siguiendo el protocolo militar lo internaron en un Hospital Militar un periodo de varios meses en observación ( no recuerdo si uno o dos meses).

Era divertido escucharle.

- Lo único que hice extraño fue escribir al presidente del Gobierno , Felipe González, advirtiéndole que estaba en pecado mortal y que daría cuentas a Dios por sus muchos pecados, y que iría a los infiernos. Lo mismo a todos los ministros, al Tribunal Superior de Justicia, a presentadores de televisión, al Papa, a obispos, a cantantes...

" Por lo demás asistía a misa todos los días en el hospital. Rezaba las tres partes del Rosario en voz alta por los pasillos, cumplía todas las normas - algunas en voz alta , se sabía observado. Y confesaba casa semana con un cura  que venía expresamente a verme. Escribía al  Prelado del Opus Dei, me zurraba con las disciplinas, me ponía el cilicio...

Y, claro, lo dieron por loco. Como una puta cabra. Y  se  libró del servicio militar.

Hoy no creo que cuente esta historia, supongo. Porque hay algo que él no se daba cuenta cuando narraba esta historia. Y es que , efectivamente estaba como una chota . Y que, si uno lo piensa un  poco, como él, había más zumbados. Muy zumbados.

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Ayer vi Perfect Days, de Wim Wenders. En Aragón cuando algo es muy bueno se dice "  es de puta madre". Bueno, pues esta película es de puta  madre y de padre maricón.

Ya lo sabéis.